El Color De Mis Canas

Una mañana me di cuenta de que tenía canas. Al principio no sabía si es que seguía dormida o era por culpa del espejo. No eran muchas, las justas para molestar.

La primera estrategia fue peinarme para ocultarlas. Pero estos pelos son antipáticos, sobresalen a traición como alambres histriónicos delatando el paso del tiempo.

Con el cambio de casa decidí buscar una peluquería de confianza, maja y cercana. El local era bonito, los precios más bien altos y las chicas, pensé, demasiado jóvenes.

Me aconsejaron un tinte sin amoniaco y me dieron un catálogo de color. “Yo quiero que se parezca al mío”. Su respuesta fue algo confusa: “Entonces elige uno entre esta fila. Éste marrón tira a rubio, éste rubio tira a rojo, éste rojo tira a marrón…”

Me sentía un poco perdida: “¿Y no tienes un marrón que tire a marrón?”

Si ves que hay algo de lo que no tienes ni idea y no te aconsejan, mejor no hagas nada hasta tenerlo claro. La catástrofe está asegurada. Pero la impaciencia pudo con la prudencia.

Cuando me secaron el pelo comprobé que era negro. Me dijeron que ese negro lo llaman marrón, que esperara 3 semanas para hacer otro intento. Y 3 semanas estuve con el pelo recogido. Estaba horrorosa.

El segundo intento fue peor. En 20 minutos dejé de parecerme a Cleopatra para ser la prima de la Barbie. Me fui sin discutir, no merecía la pena. Con no volver era suficiente.

Otras 3 semanas con coleta mientras estudiaba el resto de peluquerías de mi zona. Opté por Cohen porque estaba lleno y muchas de sus clientas me recordaban a mi madre. ¡Ay el subconsciente! Les conté mi mala experiencia, se mostraron pacientes y profesionales.

¿Qué color quieres? Se me ocurrió un ejemplo mundialmente conocido: “Imagínate una caja de plastidecores, está el negro, el marrón y el amarillo. Pues el marrón”.  La peluquera, con la sonrisa congelada y los ojos como platos murmuró: avellana, quieres un avellana…

Y mientras devoraba todas las revistas del corazón que había a mi alcance, mi pelo volvió a ser normal. Salí muy contenta, la Pantoja es abuela por partida doble y yo llevo mis rizos al viento de color avellana.

Tengo asumido que estoy atrasada en algunos temas… pero poco a poco me voy reciclando.